Un homme chante, je l’écoute depuis mon adolescence, aujourd’hui je répète avec lui, c’est comme un insecte mais sur le dos¹. Et puis le suivant – le charme ou le piège des playlists – répète à son tour que nous sommes immortels². J’entends cela, je vais m’endormir avec les mots, égrainer le rosaire de mon inconscient, énucléer l’essentiel à la manière de séparer les pépins de la pulpe quand je prépare la gelée de bibace.